La jam

Todo debería ser ficcional.

Las cortinas de una navidad anciana,

los vasos de pobrísima circunferencia.

Hay un amarillo inexistente de paredes,

y la mugre que florece sin cursilerías, con verdadero orgullo

de mugre de siglos de mundos de música de manos que tocan.

Todo debería,

por lo menos,

ser falso, o montado, o proyectado con un ruido viejo.

El mozo gris,

la relatividad del espacio y su pequeñez,

las bebidas y sus fondos, parecidos a las bocas.

Todo.

Y sin embargo hay un brillo de nuez que mira un brillo de nuez que respira.

Amparo observa y la trompeta secretea,

las dos, en un cortejo.

Las dos son de nuez y brillan y ofrecen un ápice de verdad,

dan cuenta de.  

Insisto,

todo debería ser un óleo fresco, viscoso,

pero ellas se adueñan del Café Brown.

Hay una breve eternidad,

y Adrogué y el jazz

y la noche soberana, rebelde, licorosa, les pertenecen.

Suena Tenor Madness.

* * *