28/1/12

La jam


Todo debería ser ficcional.
Las cortinas de una navidad anciana,
los vasos de pobrísima circunferencia.
Hay un amarillo inexistente de paredes,
y la mugre que florece sin cursilerías, con verdadero orgullo
de mugre de siglos de mundos de música de manos que tocan.
Todo debería,
por lo menos,
ser falso, o montado, o proyectado con un ruido viejo.
El mozo gris,
la relatividad del espacio y su pequeñez,
las bebidas y sus fondos, parecidos a las bocas.
Todo.
Y sin embargo hay un brillo de nuez que mira un brillo de nuez que respira.
Amparo observa y la trompeta secretea,
las dos, en un cortejo.
Las dos son de nuez y brillan y ofrecen un ápice de verdad,
dan cuenta de.  
Insisto,
todo debería ser un óleo fresco, viscoso,
pero ellas se adueñan del Café Brown.
Hay una breve eternidad,
y Adrogué y el jazz
y la noche soberana, rebelde, licorosa, les pertenecen.
Suena Tenor Madness.

* * *

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